¿Qué harás, escritor?

Le prometí el cielo y las estrellas y llegó el día, cegándome con su cruel luz, hiriendo los ojos de la resaca del enamorado. Esperé la noche, una vez más y no llegó. 

Me desesperé, buscando su mirada. Y tampoco la encontré. 

Hallándome un día sollozando sobre mi escritorio, un cuervo se posó en el alféizar. 

- ¿Qué buscas, carroñero? ¿Huele ya la muerte en mi alma? 

- ¿Qué ocurre, escritor? 

- No seré motivo de mofa. Largo. 

- ¿Qué ocurre, escritor? -Graznó una segunda vez. 

- Vete; no lo entenderías. 

- ¿Qué derramas, escritor? 

- Tinta y lágrimas. 

- ¿Qué incendias, escritor? 

- Papeles y recuerdos. 

- ¿Qué sientes, escritor?

- Poesía y desamor. 

- ¿Quién es el causante de tu dolor? 

- La incorpórea. La intangible. 

- ¿Es consciente de tu pena? 

- Lo dudo. Ella continúa alegre e impávida su camino.  

- ¿Y por qué? 

- Porque no brota sangre de la herida. 

- ¿Qué amabas de ella? 

 La duda se hizo en el escritor. 

-  ¿Qué era? -Repitió para sí mismo. 

- ¿Qué te mató? 

- Su silencio. 

- La ironía. 

- ¿Qué? -Replicó perplejo, el escritor. 

- Hay algo que puedes hacer. 

- Dime, ¿Qué debo hacer? 

- Seguir escribiendo. Romper ese silencio. 

- Escribir... ¿Sobre ella? 

- Tu vida. Seguir escribiéndola. 

 Borrón y cuenta nueva.